На перекрестке
Это история, которую мне рассказала коллега лет десять назад. Тогда я ещё сама была школьницей и летом подрабатывала в детском саду — красила заборы, мыла коридоры. После второй смены одна из воспитательниц пригласила меня на чай. Слово за слово — и мы углубились в разговоры о вещах странных, о которых в суете будней редко кто решается говорить вслух.
«Я тогда была почти как ты, — начала она. — Молодая, наивная. Замуж выскочила по глупости, за мужчину куда старше себя. Сначала он казался добрым, заботливым — снабженец, ездил по разным городам… Только позже узнала, что он оставил в другом городе жену и двоих детей. Узнала не от него — письмо пришло от его бывшей, полное боли и злобы: „Он бросил нас ради тебя. Жди теперь своей участи“».
Скандал был страшным. Я кричала, он кричал… А потом всё будто сломалось. Он начал болеть: тяжело, стремительно. Врачи разводили руками — анализы хорошие, диагнозов нет. А он таял на глазах: волосы седеют, кожа натягивается на кости. Из крепкого мужчины он превращался в старика.
Я не знала, что делать. Обратиться к родителям? Меня бы не приняли — они говорили, что позор принесла, а моего ребёнка в разговорах между собой называли не иначе как «довесок».
И вот однажды в больничном коридоре, когда мы опять пришли за помощью, к нам подошла женщина. Красивая, ухоженная, с малышом на руках. Она странно смотрела на нас, будто видела то, что другим было невидимо. Она молча достала из сумки клочок бумаги, протянула его мне и тихо сказала:
‘Идите к ней. Деньги не берет. Если не успеете — потеряете всё.’
На клочке был адрес.